-



O Templo Não Tem Sexo

Sobre arquitetos, alicerces e o direito de cada um lavrar a própria pedra

Por Hiran de Melo

Efésios 5

21 Sujeitando-vos uns aos outros no temor de Deus.

²² Vós, mulheres, sujeitai-vos a vossos maridos, como ao Senhor;

 

Existe uma imagem que se repete em toda casa, em todo discurso, em toda tradição que insiste em explicar o humano por metáforas de construção: de um lado, o arquiteto — que sonha, que desenha, que sobe. Do outro, o alicerce — que sustenta, que não se move, que fica embaixo para que os outros possam subir. E alguém, cedo ou tarde, vai perguntar: qual dos dois é mais importante? A pergunta já nasce errada. Porque um templo que só tem alicerce nunca abriga ninguém — e um templo que só tem arquiteto nunca fica de pé.

A submissão que vira sustentação

Há quem leia Paulo e escute ali uma hierarquia disfarçada de elogio: você é a base, ele é quem constrói. Parece generoso. Talvez até seja, na intenção de quem fala. Mas todo elogio que só se sustenta enquanto uma das partes permanece imóvel não é elogio — é arquitetura de contenção. Dizer a alguém "você é o alicerce" e, no mesmo fôlego, reservar ao outro o papel de arquiteto, é repetir a mais antiga das divisões: um pensa, o outro sustenta o peso do pensamento alheio. Um desenha o horizonte, o outro garante que a casa não caia enquanto o horizonte é desenhado sem ele.

E, no entanto, — a mesma carta que fala em submissão começa, um versículo antes, com uma frase que raramente é lida em voz alta nos púlpitos: sujeitai-vos uns aos outros. Uns aos outros. Não um ao outro, numa via só. A submissão de que Paulo fala, quando lida inteira e não em fragmento de sermão, é mútua — é o marido também descendo, também se curvando, também deixando de ser arquiteto sozinho. Talvez a Bíblia não descreva dois papéis fixos, como quer quem que se apoia nela. Talvez descreva um único movimento: o de duas pessoas que se curvam, cada uma a seu tempo, para que a outra não caia.

A pedra bruta não escolhe o sexo de quem a lavra

Existe outra imagem, mais antiga que qualquer casa, mais silenciosa que qualquer sermão: a da pedra bruta que cada um recebe ao entrar no templo, e que é chamada a lavrar com as próprias mãos. Ninguém entra já pronto. Ninguém entra já quadrado. O trabalho da Loja não é sustentar o edifício alheio — é esculpir a própria pedra até que ela sirva à construção comum. E aqui está o que a metáfora do alicerce esconde: ela pede à mulher que seja pedra pronta, imóvel, serventia — e reserva ao homem o único lugar onde ainda se pode crescer, errar, lavrar-se. Um trabalha a própria matéria. A outra é convocada a ser matéria-prima do trabalho alheio.

Negar à mulher a iniciação é dizer, sem dizer: sua pedra já está pronta, sua forma já está dada, seu lugar é sustentar — nunca ser esculpida. Mas o Templo, esse que os construtores antigos ergueram sem nunca terminar de erguer, nunca fez essa distinção sobre quem pode empunhar o malho e o cinzel. Fez, sim, os homens que vieram depois. A tradição confundiu, com o tempo, o rito com o costume, e o costume com a própria essência da coisa — como se sempre tivesse sido assim, como se sempre devesse continuar sendo.

Duas mãos erguendo a mesma coluna

Talvez o erro mais antigo não seja escolher entre alicerce e arquiteto, mas insistir que só existem esses dois papéis, e que cada um cabe a um sexo. O templo maduro — o templo que já não teme desabar — não separa quem sustenta de quem constrói. Ele reconhece que toda coluna precisa das duas mãos: uma que desenha, outra que finca; e que essas duas mãos, em qualquer pessoa, em qualquer tempo, podem se revezar. A mulher que hoje é chamada de alicerce também sonha, também projeta, também ergue. E o homem que hoje se orgulha de ser arquiteto também precisa, em algum momento da vida, ser sustentado — sem que isso o diminua.

Iniciar a mulher na Loja não é retirar do homem seu lugar. É devolver ao templo a sua verdadeira arquitetura: a de uma obra que nunca foi de um só construtor. As colunas Jacim e Boaz não sustentam o templo uma contra a outra — sustentam-no juntas, cada uma firme em seu próprio chão, e é exatamente por serem duas, e não uma repetida, que a entrada se mantém de pé.

Talvez o dia em que uma mulher lavrar sua própria pedra, sob a mesma luz, com o mesmo malho, seguindo os mesmos passos que qualquer aprendiz já seguiu, seja o dia em que o templo finalmente deixe de perguntar quem é o alicerce e quem é a parede — e comece a perguntar, como deveria ter perguntado desde sempre: quem, entre nós, ainda não teve a chance de lavrar a sua?

Assista

https://youtube.com/shorts/Af2v2O4Wj4I?is=FUF4qlFFqPUClT-l

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

-
Imagem
  Uma História linda de doação e resistência Por Samara Hamad Pereira Gomes Numa situação trágica, Anton (*) , o judeu, encontrou a saída com o abraço de Comunhão pela sobrevivência. Um ato de união entre indivíduos, um relacionamento de que, apesar dos desafios, há um laço de solidariedade. O abraço de Comunhão pela sobrevivência simboliza a conexão profunda entre pessoas que enfrentam dificuldades, transmitindo apoio mútuo, força e esperança de que tudo vai passar. É uma demonstração humana de igualdade de direitos, justiça à vida e à grandeza do crescimento espiritual de cada um. Em um sentido espiritual, é visto como instrumento de Deus — um gesto que fala diretamente à alma e ao espírito, lembrando-nos da Graça e da Compaixão.   (*) O padeiro que sobreviveu ao frio Anton era judeu e dono de uma das padarias mais famosas da Alemanha. Sempre que alguém lhe perguntava como havia sobrevivido ao Holocausto, ele respondia com uma história que fazia o silêncio pesar...
Leia mais
-
Imagem
  Vamos caminhar? Por Josivan Campos Brasil – Cavaleiro Noaquita Não é apenas um convite. É um chamado silencioso, feito por aquele que já percorreu o caminho e conhece seus sinais. Nenhum homem atravessa a senda iniciática sozinho, ainda que acredite caminhar em linha reta. Sustentado pela confiança do Aprendiz — a fé que antecede o saber — inicia-se a grande marcha do Ocidente ao Oriente. O passo é dado sem pressa, pois o tempo da jornada não obedece ao relógio dos homens. Há retas que testam a perseverança e curvas que ensinam a prudência. Pedras surgem para fortalecer os pés; perigos, para despertar a atenção. Cada estação oferece sua prova. O frio ensina a resistência, o calor revela os limites, a tempestade purifica. O medo, quando atravessado, transforma-se em compreensão. E quando a lição é acolhida, a brisa se manifesta como sinal de que o caminho foi honrado. Ao final de um longo trecho, o Aprendiz volta-se ao Mestre e pergunta: — Chegamos ao lugar prometido? ...
Leia mais
-
Imagem
  A Espiritualidade que Brota da Terra e Inspira o Coração Por Hiran de Melo A canção “Súplica Cearense”, eternizada na voz de Luiz Gonzaga, é mais do que um lamento pela seca — é uma oração que nasce do chão rachado, do coração ferido, da alma que ainda espera. Em cada verso, o homem nordestino se revela em sua vulnerabilidade diante da natureza, em sua humildade diante do divino, e em sua força diante da dor. É uma espiritualidade que não se aprende nos livros, mas se vive com os pés descalços sobre a terra quente. Ao pedir que o sol “se esconda um tiquinho” e que a chuva venha “de mansinho”, o eu lírico não clama por milagres grandiosos, mas por equilíbrio. Ele não exige, ele pede. E nesse gesto há uma sabedoria profunda: o desejo não é por extremos, mas por harmonia. A oração não é uma fórmula perfeita, mas uma entrega sincera — como nos ensina Jean-Yves Leloup, o que importa não é a eloquência, mas a verdade que brota do coração. Esse homem simples, que “não sabe fazer...
Leia mais